Im Meer sind Geschichten weicher als an Land
I Ursprung
In einer Maus werde ich wachsen.
Ich liege in ihrem Schoß
und rieche, wer ich bin:
Wind und Gras oder ein Tag,
der räuberisch verklingt.
Sie glauben, sie kennen mich
aus früheren Zeiten, aus Waldgebieten
und Nächten.
Ich lief durch die engen Schatten
ihrer Rufe, schlief
auf wilden Worten.
Bald werde ich ein neuer
Tag; doch verschwinden soll ich,
wo alte Geschichten
unter Zungen hausen.
Die Steine wissen vielleicht
noch von mir.
II Niemand kennt den Grund
Im Meer drehen sich die Zeiten
in die Tiefe.
Ich rieche den Atem der Steine.
Einst nahm sich der Staat Gewässer
und nannte sie sein Eigen.
Aber sie schwimmen davon
wie ich.
Überleben will ich in Wasserhöhlen.
Immer seltener möchte ich sprechen.
Am schönsten ist das Meer,
wenn es mich hält.
III Die Nacht fällt von der schwarzen Liste
In Laubwäldern heult der Wind
durch Bäume.
Kinder sprechen von Farbmustern.
Ihre Stimmen kann ich dunkel
von der Landschaft unterscheiden.
Das Leben ist schneller als ich,
überquert Flüsse und Gezeiten.
Mein Haus erzählt eine Geschichte.
Ich höre zu
und weiß nicht: Ist sie wahr?
Nie bin ich größer als ihre Worte.
Vielleicht stirbt sie vor mir aus.
Die Gräber kenne ich
und die Stille. In der Nacht
gehören alle Farben mir.
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