Punk in München. Am Stachus,
mit stachligem Leder. Gegerbtes
Gesicht vom System und der Kälte,
skeptische Patches und nippelgepiercte
Haltung – dieser Diogenes
blinzelt aus seinem Dosenbier hervor,
hält die Hand auf und reibt sich
an den Verhältnissen,
dass sie was abwerfen, klirrend,
und dann verschwinden.
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