19 | Walter L. Buder
die drei
1
am siebten morgen
stille und licht im tagwind
des nachts klopft ein herz
2
hell schlägt die glocke
handlauf im steilhang ihr ton
dicht an der zeit
3
leuchtendes warten:
zittergras und schachtelhalm
singen im schatten
.
Walter L. Buder
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Das Advent-mosaik, dein literarischer Begleiter durch die Vorweihnachtszeit.
Täglich darfst du ein neues Türchen aufmachen:
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17 | Andro Robica
Mobiteli
Mobiteli su stvarno najveće sranje
Pod jedan oni ponekad ne funkcioniraju
Pod dva oni smrde po govnima kad su pali u govna
Pod tri ne može s njima telefonirati kad ne više funkcioniraju jer su pali u govna
Ostatak dana
sjedi onda
neodlučno u sobi
bez znanja
što činiti
.
Mobiltelefone
Mobiltelefone sind wirklich die größte Scheiße
Erstens funktionieren sie manchmal nicht
Zweitens riechen sie nach Scheiße, wenn sie in die Scheiße gefallen sind
Drittens kann man nicht mit ihnen telefonieren, wenn sie nicht mehr funktionieren, weil sie in die Scheiße gefallen sind
Den Rest des Tages
sitzt man dann
ratlos im Zimmer
ohne zu wissen
was man tun soll
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Andro Robica
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15 | blume (michael johann bauer)
placebo=effekt
an manchen tagen findet der streit kein ende
ihr akkumuliert stress ohne sinnvolles ventil
fuehrt beinahe jede begegnung zur explosion
eurer unter der haut abgelagerten miniminen
keine letalen folgen & dennoch zermuerbend
die regelmaeszigkeit mangels fluchtraum esc-
taste die man einfach mal schnell betaetigen
koennte seid ihr euch ja absolut ausgeliefert
zu dritt in dieser viel zu winzigen wohnung
& vor lauter auf & ab & hin & her vergesst
ihr in diesem jahr sogar nikolaus zu feiern
waehrend weihnachten stur naeherrueckt
peinigen euch ploetzlich gewissensbisse
& ihr blickt euch endlich wieder richtig
an mit zuneigung liebkost euch & lacht
ueber die borniertheit in euren herzen
macht sich eine wohlige waerme breit
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blume (michael johann bauer)
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14 | K.E. Muetze
Fleischwolf
1
In der Millimeterschlucht
die zwischen Abend liegt und Morgen
da schießt und schweigt der Pilz
da ruft die Unke, heult der Kauz
da steht und träumt ein Alter
ein Alter ohne Ego, ein Zwerg, sagt man
der dreht am Rad der Wortmaschine
als wärs das Weltenrad
2
Sie mahlt, so hört man, Kauz und Unke
zu einem Brei aus Blut und Federn
den formt der Zwerg zu Versen
und hält die dann am Spieß ins Feuer
und wenn sie kross sind, steht er auf
und liest sie lauthals vor
3
Doch hört man auch: dass die Maschine
mit dem Rad ihm Laub und Äste häckselt
zu einem Stückwerk, das er dann
auf Sand und Häute schreibt: behutsam so
dass all die Pfade und Verstecke bleiben
fürs Getier, das in den Schluchten haust:
zwischen Abend Morgen
zwischen Leere Fülle
zwischen Wort und Wort
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K.E. Muetze
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13 | Harald Kappel
Sternsinger
am Montag
kommt niemals die Post
ich streichle einen Hund
begrabe
die Arbeit in der Tasche
berühre einen Baum
im Badezimmer
putzen sich Sternsinger
die Zähne
zauberhaft
beraubt mich ein Brief
meiner Sprache
ich blättere in deinem Leib
suche falsche Komplimente
die Zitzen sind ausgetrocknet
eine Libelle fliegt
durchs Nadelöhr
mein Verstehen ist verschüttet
am Montag
kommt der Milchbote
ich begrabe den Hund
streichle die Arbeit
berühre mich selbst
niemals
das ist alles
.
Harald Kappel
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07 | Andreas Köllner
Redefluss
wir wechseln worte
und tauschen
unsere blicke wie
gedanken aus
bis wir
für das gelb der mirabellen
keine worte mehr finden
und uns schweigend
aussagen
.
Andreas Köllner
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06 | Teodor Dună / Manuela Klenke
leere
ich lief leer und unfassbar
einfach durch ein oleander
perlen oder zinnoberfeld. trug vertrocknete wunden
und armbänder aus geronnenem blut.
ich kam zweifellos voran
unter dem mit alabaster eingewachsten himmel
und nichts konnte trüben die leere
in mir.
und wie ich durch die felder gleite, treffe ich
in einem stacheldrahtnest, neben einer goldenen, zerbrochenen zimbel
eine verlorene, geliebte, und sehr verlorene frau.
„wer sein herz aus der brust reißt zur nacht,
der langt nach der rose”, sage oder schweige ich.
„ab jetzt können wir alles ohne schmerz ertragen”, sagt
oder schweigt sie.
wir wundern uns, soweit möglich, über unser weißes treffen,
erinnern uns an das wachsen der nägel
an den geruch der uhr nach zerlegtem fleisch
an die tüten mit vermengter luft (und andere kleinigkeiten des lebens)
wir erinnern uns, soweit möglich,
an die verlosung
der folterinstrumente
und schauen einander an, als wären wir nicht verloren oder sehr verloren.
wir schweigen und wissen: mit größeren und schwereren steinen
hätten wir nicht spielen können.
unter unseren ausgerissenen herzen schwiegen wir und wussten
dass ich nicht stehen bleiben konnte. ich musste
wieder laufen, leer und unendlich
einfach, unter dem mit alabaster eingewachsten himmel, andauernd,
durch das feld aus granit oder zinn
und nichts sollte trüben die leere
in mir.
ohne dass es überhaupt noch zählt
wo ich ankam und warum
so leer.
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aus dem Rumänischen von Manuela Klenke
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Das Gedicht wurde anlässlich des Projekts #Celan100, organisiert vom Goethe Institut Bukarest in Zusammenarbeit mit dem Literaturblog DLITE, geschrieben.
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04 | Sigune Schnabel
Urlaub am See
Alle Besucher gehen gebeugt,
ballen sich wie Wolken
über dem Boden.
Starre Blicke roden die Sprache
in Kehlen,
machen keinen Hehl
aus den fehlenden Linien
der Hände,
in denen sich einst Menschen verliefen.
Heute ist Tag eins
vor dem Komma,
bin ich berechnend
am Frühstückstisch,
verstecken sich Worte
neben Brot und Tee.
Wir gehen hinaus
durch Türen.
Am Rahmen hängt noch
die Farbe von Schnee.
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Sigune Schnabel
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03 | Matthias Gruber
Schwarz (Johannes-Filzer-Straße)
Er streicht die Türen mit Nichts,
dann gibt es kein Davonlaufen mehr.
Das Nichts läuft in Pfützen zusammen.
Er zählt bis zehn,
dann kommt das Vergessen.
Dann tut es nicht mehr weh.
Die Frau raucht in der Kirche,
es schmeckt der Weihrauch nicht.
Es schmeckt die Wahrheit nicht.
Musst achtgeben auf dich.
Der Mann liegt über ihr und keucht,
keucht zähl bis zehn.
Zählt bis zehn.
Er streicht die Türen mit Nichts,
füllt die Pfützen mit Nichts.
Läuft drum herum und lacht.
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Matthias Gruber
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freiVERS | Fabian Lenthe
Von zwei Uhr sechsundvierzig
Bis sechs Uhr achtundfünfzig
Ist nicht viel passiert
Aber jetzt die Baustelle vor dem Haus
Der Verkehr
Die kalte Luft durch das gekippte Fenster
Unten das Schließen und Öffnen der Haustür
Und die Raben
Und ich
Und meine verklebten Wimpern
Und um nichts davon haben wir je gebeten
.
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freiVERS ist unser Wort zum Sonntag.
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schreib@mosaikzeitschrift.at